Уже почти год не писала стихов. Это такое странное ощущение, когда вдруг пишешь после большого перерыва. Будто находишь что-то потерянное
В глубине
В глубине, под водою, под пыльным стеком,
рассыпаясь истлевшими нитями, ткань,
сеть, несущая призрачный скользкий улов,
открывает сплетенную строками скань,
духоту и дыханье, живое тепло,
человеческий запах, беззвучную речь,
узелковые четки заброшенных слов,
пересохшие русла исчерпанных рек;
говорящие камни слагаются в текст,
сколы титл и замшелые трещины тильд
обнажают густое безмолвие тех,
кто ушел, заплетая живые пути
в глубину, в синеву, где в ладонях ветров
белоснежная ткань открывает рассвет,
рассыпаясь росой удивительных строк,
огнецветом горящих в твоем естестве.